Ein Mann kommt zu Arons Tisch. Er hat einen großen Korb, und darin sind Töpfe.
„Aron“, sagt der Mann leise. „Ich habe ein Geschäft für dich.“
„Ich höre“, sagt Aron.
„Die Leute hören auf dich. Sie glauben dir. Wenn du etwas sagst, dann gilt es.“
Aron sagt nichts. Er wartet.
„Geh über den Markt“, sagt der Mann. „Sag laut: Die Töpfe von diesem Mann sind die besten in der Stadt. Sag es ein paarmal. Mehr nicht.“
Er legt Geld auf den Tisch, viel Geld, mehr, als Aron an einem guten Tag verdient.
„Und dafür?“, fragt Aron.
„Dafür gehört das Geld dir“, sagt der Mann. „Du musst nichts verkaufen. Du musst nur reden.“
Aron sieht das Geld an. Es ist viel, und er könnte es gut gebrauchen.
Er sieht die Töpfe an. Sie sind nicht schlecht, aber sie sind nicht die besten, denn andere sind besser.
„Sind deine Töpfe die besten in der Stadt?“, fragt Aron.
Der Mann lacht. „Wen kümmert das? Wichtig ist, dass du es sagst. Die Leute glauben dir, nicht den Töpfen.“
Da versteht Aron, was der Mann wirklich kaufen will.
Nicht die Töpfe. Nicht eine Schale. Der Mann will Arons Stimme, er will den Ruf, den Aron hat, und er will, dass Aron für ihn lügt.
Aron denkt an das Kind im grünen Mantel. Die Leute glaubten dem Kind, weil es so klang, nicht, weil es die Wahrheit kannte.
Wenn Aron jetzt laut „die besten“ ruft, dann macht er es genauso: Er nimmt seine Stimme und verkauft eine Lüge.
Aron schiebt das Geld zurück über den Tisch.
„Nein“, sagt er.
„Es ist viel Geld“, sagt der Mann.
„Ich weiß.“
„Niemand merkt es. Du sagst nur ein paar Worte.“
„Ich merke es“, sagt Aron. „Und die Leute, die mir glauben, die merken es später.“
Der Mann wird böse, nimmt sein Geld und geht.
Aron bleibt an seinem Tisch, und sein Geldbeutel ist leer wie vorher.
Aber er denkt: Manche Dinge darf niemand kaufen. Den Wind nicht. Und meine Stimme auch nicht.
Er stellt eine Schale gerade und dreht den kleinen Fehler nach vorn.