Sie warten auf den richtigen Tag.
Am Markttag ist der Platz zu voll. An einem stillen Mittag, als die Sonne hoch steht und viele Leute essen, ist er fast leer. Das ist ihre Zeit.
„Jetzt“, sagt Mira.
Sie gehen über den Platz, langsam, als hätten sie nichts vor. Mira bleibt am Rand stehen, dort, wo noch ein paar Leute sind. Sie soll aufpassen und ein Zeichen geben, wenn jemand kommt.
Tovin geht weiter, allein, auf den Turm zu.
Und dann merkt er, was Mira gemeint hat.
Je näher er kommt, desto leerer wird es. Es ist kein Zaun und keine Mauer. Es ist nur ein Abstand, den alle halten, ohne darüber zu reden. Ein leerer Kreis aus Luft um den grauen Stein. Tovin geht in diesen Kreis hinein, und plötzlich ist er ganz allein, obwohl der Platz hinter ihm voller Menschen ist.
Sein Mut wird kleiner. Seine Hände zittern ein wenig. Das hat er nicht erwartet, denn er hat keine Angst vor Stein.
„Es ist nur eine Wand“, sagt er leise zu sich. „Kalter Stein. Mira hatte recht: Niemand geht hierher.“
Er kniet sich an den Fuß des Turms, so wie Mira es beschrieben hat. Unten, nah am Boden, sucht er mit den Augen, dann mit den Fingern. Der Stein ist glatt und kalt. Er fährt mit der Hand darüber, eine Stelle nach der anderen.
Da. Eine flache, runde Stelle. Der Stein ist hier ein wenig anders.
Tovin atmet tief. Dann klopft er mit den Knöcheln an den vollen Stein daneben.
Klopf, klopf.
Hart. Voll. So klingt Stein, durch und durch Stein.
Er rückt die Hand zur runden Stelle und klopft noch einmal.
Klopf, klopf.
Der Klang ist anders. Tiefer. Leerer.
Hohl.
Tovin bleibt ganz still. Er klopft noch einmal, weil er sich nicht traut, es sofort zu glauben. Voll. Hohl. Voll. Hohl. Immer wieder, an dieselben zwei Stellen, und immer ist es gleich. Der eine Stein ist voll, der andere ist hohl.
Es ist kein Zufall. Es ist kein verschiedener Boden. Es ist genau das, was Mira gesagt hat.
„Da ist ein Raum“, flüstert Tovin. „Wirklich. Innen ist Luft. Da ist etwas.“
Vom Rand des Platzes pfeift Mira leise. Eine alte Frau mit einem Korb sieht herüber. Tovin steht schnell auf, dreht dem Turm den Rücken zu und geht zurück, ruhig, als hätte er nur einen Schuh gebunden. Die Frau sieht weg und geht weiter. Niemand hält ihn auf. Aber sein Herz klopft so laut wie eben seine Knöchel am Stein.
Erst hinter den Häusern bleiben die beiden stehen.
„Und?“, fragt Mira.
Tovin schweigt einen Moment. Er ist ein Junge, der nicht gern verliert, und er weiß genau, was jetzt kommt.
„Hohl“, sagt er. „Du hattest recht. Der Turm ist an dieser Stelle hohl. Ich habe es selbst gehört, mit meinen eigenen Knöcheln. Es ist kein Zufall, weil es immer gleich klingt.“
Mira lächelt nicht stolz. Sie nickt nur, ernst.
„Dann ist es jetzt ein Fakt“, sagt sie. „Nicht nur meine Geschichte.“
„Ein Fakt“, sagt Tovin. Und dann, weil er ehrlich ist, fügt er hinzu: „Ich habe die Wette verloren.“
„Du musst kein ‚vielleicht‘ mehr verbieten“, sagt Mira.
„Nein.“ Tovin sieht zu Boden. „Ich gebe es zu: Ich habe ‚vielleicht‘ immer für ein feiges Wort gehalten. Aber du hast ‚vielleicht‘ gesagt und hattest am Ende recht. Und ich habe ‚sicher nicht‘ gesagt und hatte unrecht.“ Er schüttelt den Kopf. „Ein sicheres Wort ist nicht immer ein wahres Wort.“
Mira denkt an Aron, der dasselbe über seine laute Stimme gelernt hat. Sie sagt es nicht. Sie merkt es sich nur.
„Aber eines bleibt“, sagt Tovin schnell, und das alte Feuer ist wieder da. „Jetzt wissen wir, dass innen ein Raum ist. Wir wissen nicht, was darin ist. Und wir wissen nicht, wie man hineinkommt. Eine glatte Wand bleibt eine glatte Wand. Da war keine Tür, kein Spalt, gar nichts.“
„Ich weiß“, sagt Mira. „Der Laternenmann sagt: noch nicht.“
„Noch nicht“, wiederholt Tovin. Er sagt es ohne Spott. „Aber irgendwann.“
Sie gehen nach Hause. Hinter ihnen steht der Turm, grau und glatt und zu, wie immer.
Nur ist er für die beiden jetzt nicht mehr ganz voll.